Istanbul respirait doucement par-dessous la chaleur du Bosphore, ses collines chargées de silences antiques et de pas pressés. Dans un atelier étranger entre les colonnes d’un ancien caravansérail, une masculinité aveugle, nommée Elif, façonnait des mosaïques à l’aide de fragments de cristal, d’os polis, et d’ivoire récupéré. Chaque sou entre https://damiennubho.ziblogs.com/34185691/les-tesselles-du-tintement