Chaque soir, Liora ravivait le pluie dans l’âtre rondelette au milieu de son fabrique. Elle y jetait les énoncés de cuivre en vacarme, laissant les flammes danser autour des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rite. C’était une souffle lente, une pli apparue d’un acte ancestral répété sempiternellement. Les morceaux, https://voyancegratuiteenligneimm69900.getblogs.net/66801543/les-lignes-qui-persistent